Serán trescientos sesenta bardadas y algo más. Después ya veremos....
Cansada
muerta, sin respiro.
Mira por la ventana
el oscuro jardín y
el pasaje de sombras.
No sabe lo que hay
La luz de la luna no alcanza,
el vapor de verano
se esparce por todos lados.
Ella cierra su ventana para ocultarse
pero el sudor se derrama por su escote
Nadie lo nota,
se echa,
duerme.
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